FELIZ 2021

A criança que ri na rua,

A música que vem no acaso,

A tela absurda, a estátua nua,

A bondade que não tem prazo —

Tudo isso excede este rigor

Que o raciocínio dá a tudo,

E tem qualquer coisa de amor,

Ainda que o amor seja mudo.

Fernando Pessoa in, "Poesias Inéditas" 

a págs. 657 , Obras Completas, Vol. I

 

LABIRINTO DE VENTO

 

Sempre que morrem cedo os dias,
interrogo-me na desolação do silêncio
que em mim se esconde, que em nós existe:
Onde estás tu, que só a tua lembrança
me faz correr para dentro de um sonho
onde apenas existem as sonâmbulas figuras
do meu desejo errante?

Sinto crescer à minha volta  
um estranho labirinto de vento
sem que a mais leve brisa
me passe perto dos lábios para pronunciar
o aroma de um beijo.
Abre a porta deste limbo onde me encontro
para eu poder abrir a crisálida do tempo,
e beijar a tua boca num devaneio louco
que a incansável lucidez das horas
não conseguiu desvanecer.

Poema de Albino Santos

Imagem daqui

Em tempo de pandemia... vou deixar uma luz acesa...

Tu que estás em casa

 longe de quem amas, 

 de quem abraças e beijas, 

 vou deixar uma luz acesa para ti.

Tu que estás olhando a rua vazia

na noite longa e fria

deixo-te uma luz acesa 

para que possas acenar à tua vizinha.

Tu que estás olhando as estrelas

vou deixar uma luz acesa

para te ver sorrir para os dias

infinitos que hão-de vir.

 Vou deixar uma luz acesa...

Imagem de Adrian Borda

VENTO DE PRIMAVERA

Neste cheiro 

de maresia

nestas ondas 

de prata

neste vento 

que rebela

meus cabelos 

de rajada.

Areia que o mar

envolve

sob o céu azul

de nuvens

gaivotas ao vento 

esvoaçam

neste tempo frio

de chuva.

Serenos 

desejo os dias

na leve brisa

das marés

sonhando

com sol abrasador

em tempo de Primavera!

Depoimento

Emilio Crotti



 De seguro,

Posso apenas dizer que havia um muro

E que foi contra ele que arremeti

A vida inteira.

Não. Nunca o contornei.
Nunca tentei
Ultrapassá-lo de qualquer maneira.

A honra era lutar

Sem esperança de vencer.

E lutei ferozmente noite e dia.

Apesar de saber

Que quanto mais lutava mais perdia

E mais funda sentia

A dor de me perder.

Miguel Torga, in Diário XIII

Uma canção para ti.

Fechou o livro devagarinho. Não lhe apeteceu largá-lo. Deixou-o no colo em cima da macia manta que lhe cobria as pernas.

Uma lágrima quente rolava-lhe pelo rosto enquanto um sorriso aflorava os seus lábios como se recebesse um beijo.

Reclinou-se para trás sentindo a cabeça bater na cabeceira do maple. 

Mil pensamentos filmavam-se no seu interior. Sentiu o calor quente das imagens que a povoavam e o seu sangue ferver como chaleira em lume escaldando.

Amava o amor que lhe tinha dado tanto amor. Amava todo o seu passado como se ama algo que nunca se perderá. Porque será que nada de negativo a invade? Porque será que o amor é tão intenso dentro de si que a não liberta?!

Navega um rumo certo, sabe-o.

Navega de coração aberto em amor por tudo o que lhe foi dado. A calma da noite, como uma bênção, fá-la viajar no sonho e nas memórias.

Despe-se de preconceitos e sorri. 

Na sua frente, os retratos da felicidade. Olha-os. Pensa-os. 

Um sorriso explode-lhe no coração. Velozmente, corre-lhe nas veias. 

O seu olhar brilha como mil estrelas no firmamento.

(Por favor, desligar a música de fundo do blogue)

Sonhos e Memórias...

No eterno sonho dourado

dos teus olhos

longe de tudo

a madrugada passou

a água esculpe na montanha

rios límpidos e transparentes.

O crepúsculo partilha os teus momentos

e a espera da manhã

colhe as flores do amor

que existe no coração

em suave brisa

que acaricia o sol

e sente 

a ternura do 

vento.

Post scriptum: Este poema está inserido num texto que escrevi há anos. Ao ouvir esta música, recordei ambos.

Partilho. (por favor, desliguem a música de fundo do blogue para ouvirem o vídeo. Obrigada)

Autor desconhecido

Ode aos Natais Esquecidos

Eu vinha, pé ante pé, em busca da pequena porta

que dava acesso aos mistérios da noite,

daquela noite em particular, por ser a mais terna

de todas as noites que a minha memória

era capaz de guardar, com letras e sons,

no seu bojo de coisas imateriais e imperecíveis.

Tinha comigo os cães e os retratos dos mortos,

a lembrança de outras noites e de outros dias,

os brinquedos cansados da solidão dos quartos,

os cadernos invadidos pêlos saberes inúteis.

E todos me diziam que era ainda muito cedo,

porque a meia-noite morava já dentro do sono,

no território dos anjos e dos outros seres alados,

hora inatingível a clamar pela nossa paciência,

meninos hirtos de olhos fixos na claridade

enganadora de uma árvore sem nome.

Depois, o meu pai morreu e as minhas ilusões também.

Tudo se tornou gélido, esquivo e distante

como a tristeza de um fantasma confrontado

com a beleza da vida para sempre perdida.

Deixaram de me dar presentes e de dizer

que era o Menino Jesus que os trazia

para premiar a minha grandeza de alma,

o meu desejo de ser bom para os outros.

Passei a escrever sobre tudo isso, sofregamente,

só para não ter de escrever sobre a saudade

que esse tempo fugidio deixou em mim.

A árvore mirrou de frio num canto da sala,

os presentes apodreceram no sótão da casa,

juntamente com os doces da Consoada

que ninguém teve vontade de comer,

nem mesmo os mais gulosos como eu.

Um homem de muita idade bateu-me à porta

e depositou-me nas mãos um pequeno embrulho:

«Eis o teu presente de Natal» — disse-me.

Abri-o e vi um livro onde se contava

toda a minha vida desde o primeiro Natal

de que conseguia lembrar-me, tudo o mais esquecendo.

Ali estava eu de pé, muito quieto, junto da árvore,

à espera que alguém me viesse dizer

que o céu era pródigo em revelações e dádivas.

Era para lá que eu sonhava ir quando morresse.

Quando Dezembro se aproximar do fim,

lançarei pétalas ao vento como se tentasse

semear o perfume do que fui enquanto acreditei.

Talvez o homem volte com outro embrulho secreto,

só para me dizer que esse é o livro que ainda me falta escrever.

Então, juntarei os amigos, os filhos e os netos

numa roda de luz à minha volta e direi do Natal

o que os antigos diziam dos heróis e dos deuses:

foi à sombra deles que nos fizemos homens.

Quando eu partir de vez, lembrem ao menos

a ternura do meu sorriso de menino

quando a meia-noite soava no relógio da sala

e eu acreditava ainda que a felicidade era possível.

José Jorge Letria, in  "Natal"

Vento...

Sê paciente; espera
que a palavra amadureça
e se desprenda como um fruto
ao passar o vento que a mereça.

Eugénio de Andrade

in, Os Amantes sem dinheiro

Porque de orgulho são tão nus meus versos

SONETO LXXVI

Porque de orgulho são tão nus meus versos,

tão limpos de contraste e mudanças?

Porque, com o tempo, não vão sendo imersos 

em novo estilo e estranhas esquivanças?

Porque escrevo eu sempre tão igual ao que era,

mantendo-me fiel ao que inventei,

que cada termo é como se dissera

quanto de mim procede que o gerei?

Que é só de ti, meu doce amor, que escrevo

contigo e Amor aos devaneios basto;

e o meu saber de poeta é este enlevo

de ainda outra vez gastar o que está gasto.

Tal como o Sol é novo cada dia,

assim do Amor eu digo o que dizia.

William Shakespeare 

In “Poemas de Amor”,

a págs 62

(Edição Alma Azul)

Imagem Google

AO LONGE OS BARCOS DE FLORES

Salvador Dali

Só, incessante, um som de flauta chora,

Viúva, grácil, na escuridão tranquila,

‑ Perdida voz que de entre as mais se exila,

‑ Festões de som dissimulando a hora.

Na orgia, ao longe, que em clarões cintila

E os lábios, branca, do carmim desflora...

Só, incessante, um som de flauta chora,

Viúva, grácil, na escuridão tranquila.

E a orquestra? E os beijos? Tudo a noite, fora,

Cauta, detém. Só modulada trila

A flauta flébil... Quem há-de remi-la?

Quem sabe a dor que sem razão deplora?

Só, incessante, um som de flauta chora...

Camilo Pessanha, "Clepsidra"

À Beleza

Não tens corpo, nem pátria, nem família, 

Não te curvas ao jugo dos tiranos. 

Não tens preço na terra dos humanos, 

Nem o tempo te rói. 

És a essência dos anos, 

O que vem e o que foi. 

És a carne dos deuses, 

O sorriso das pedras, 

E a candura do instinto. 

És aquele alimento 

De quem, farto de pão, anda faminto. 

És a graça da vida em toda a parte, 

Ou em arte, 

Ou em simples verdade. 

És o cravo vermelho, 

Ou a moça no espelho, 

Que depois de te ver se persuade. 

És um verso perfeito 

Que traz consigo a força do que diz. 

És o jeito 

Que tem, antes de mestre, o aprendiz. 

És a beleza, enfim. És o teu nome. 

Um milagre, uma luz, uma harmonia, 

Uma linha sem traço... 

Mas sem corpo, sem pátria e sem família, 

Tudo repousa em paz no teu regaço. 

Miguel Torga, in “Odes" 

Fotografia de Elena Shumilova

Horizontes Infinitos

Vejo nos teus olhos
a tentação do mar
- horizontes infinitos
onde vogam tormentas –
erguem-se clarões
de sonho e de luar
em carícias subtis,
em harmonias lentas.

E não sei bem porquê,
sinto que me leva
a estranha tentação
de palavras e clamores
nesta viagem de retorno
e de espera
sentindo, sem cessar,

o perfume das flores.

Pintura de Rosanne Pormeleau

Divagações de um dia de Inverno

Estou cansada de Inverno.
Sonho com tempo ameno, roupas leves, mar tranquilo.
Sentar-me em relva verdejante.

Aborrecem-me
dias cinzentos; tardes frias.
Passeios no parque com pressa ou medo de chover.

Caminho nas palavras. Ou por entre elas.
Sonho-me. No azul da tarde.
Sempre.

Divago na sombra da partida.
Vou. Volto?

heart emoticon

"Devagar no jardim a noite poisa
E o bailado dos seus passos
Liberta a minha alma dos seus laços,
Como se de novo fosse criada cada coisa."

Sophia de Mello Breyner Andresen, 

in "Dia do Mar"

Memórias...

“O segredo da sua cútis brilhante e lisa é o seu sorriso”, dizia-me (como me lembro bem disso) a empregada da livraria onde abastecia o apetite voraz da leitura dos meus autores preferidos.

Sorria envergonhada enquanto me despedia e ia pensando que a vida não lhe devia ter sido muito sorridente já que o seu rosto era sulcado em demasia. 

Assim se passou o tempo.
Entre mim e ela estabeleceu-se um elo que o sorriso estabelecia.
Ela dizia-me piadas e, sempre envergonhada, não sabia responder-lhe. Sorria.
E continuava a vida de sempre: escrevia.
Escrevia.
Um dia perdi o sorriso.
Foi talvez entre os textos e os poemas.
Entre a descrição da vida e o sonho que permanecia.
As rugas no coração, que já não sorria, cobriam-me os olhos e a cútis já não fulgia. Enrugava.
Vivia a solidão dentro de mim e os meus olhos já não sorriam.
Só a boca, parada, sorria.
E a vida passava. E enrugava dentro de mim.
Só nos textos e nos poemas os meus olhos sorriam.
Era o sonho.
Era o sonho que comandava o que o meu coração escondia.
Mas não sorria.
Porque o sorriso vem da alma e o corpo bem o sabia.
Mas no sonho... no sonho...tudo conseguia. 

Momentos

O azul mar espraia-se no infinito enquanto a música toca docemente.
O momento é de tranquilidade e apetece que não termine.
Ao longe a vela desfraldada de um barco seguindo a brisa traz memórias marítimas difíceis de esquecer.
O sol brilha em toda a costa e entra janelas adentro aquecendo paredes e o meu coração. 

Com os álamos

Pouco importa o nome:

para nascer

escolhi um rio.

A criança que fui

tem agora a idade

de uma pedra de água.

Enquanto dorme

parte com os pombos bravos.

Quando regressar

virá com os álamos.

Eugénio de Andrade

Sopro de vida

Elena Koupaliantz

Começar o poema

como quem atravessa  areia  escaldante

do deserto

Começar o poema

como quem espera chuva miudinha

no quente meio-dia de Maio

Começar o poema

como quem sente a liberdade dos pássaros

cruzando a imensidão do céu

Começar o poema

como barco sulcando as marés vivas

do oceano

Entre o começar e o finalizar

há um  imutável sopro de vida.

Do que gosto

Gosto de gente que veste sol.

Que lava a cara com gotas de chuva.
Que não mente hipocritamente
e cujo coração alberga uma mente despoluída.

Gosto de gente que ama a palavra
não como arma mas como flor de girassol
que enfrenta e roda o sol. Não com medo.
Mas com a força que a mente traduz no coração.

Gosto de gente que escreve a rir
mas que sílaba a sílaba goteja versos,
lentamente, de alma que não sabe mentir.

Gosto de gente sem preconceitos.
Que diz do que gosta mesmo que seja
o melhor dos outros e o pior de si.

REGRESSO

Regresso  como se uma estranha dança

movesse o mais hesitante dos meus passos.
Regresso à simplicidade dos gestos,
à contemplação da vida junto dos abismos

onde se precipitaram os dias que, para nós,
sempre estiveram destinados.
Regresso, para resgatar os sonhos
que ainda respiram luz à tangente da noite.
Regresso, ao corpo faminto de sol,
ao lume das giestas,
para que este não morra na terra fria,

nem viva na gélida sombra

que me arrasta consigo ao esvair-se no tempo.

 de,  Albino Santos

Poema e imagem in Polyedro 

Natal

Natal

Um anjo imaginado

Um anjo dialéctico, actual,

Ergueu a mão e disse: - É noite de Natal,

Paz à imaginação!

E todo o ritual

Que antecede o milagre habitual

Perdeu a exaltação.  

Em vez de excelsos hinos de confiança

No mistério divino,

E de mirra e de incenso e oiro

Derramados

No presépio vazio,

Duas perguntas brancas, regeladas

Como a neve que cai,

E breves como o vento

Que entra por uma fresta, quezilento,

Redemoinha e sai:

À volta da lareira

Quantas almas se aquecem

Fraternamente?

Quantas desejam que o Menino venha

Ouvir humanamente

O lancinante crepitar da lenha?

Miguel Torga in “Poesia Completa II”,a págs. 686

A TODOS DESEJO UM