Momentos

O azul mar espraia-se no infinito enquanto a música toca docemente.
O momento é de tranquilidade e apetece que não termine.
Ao longe a vela desfraldada de um barco seguindo a brisa traz memórias marítimas difíceis de esquecer.
O sol brilha em toda a costa e entra janelas adentro aquecendo paredes e o meu coração. 

Com os álamos

Pouco importa o nome:

para nascer

escolhi um rio.

A criança que fui

tem agora a idade

de uma pedra de água.

Enquanto dorme

parte com os pombos bravos.

Quando regressar

virá com os álamos.

Eugénio de Andrade

Sopro de vida

Elena Koupaliantz

Começar o poema

como quem atravessa  areia  escaldante

do deserto

Começar o poema

como quem espera chuva miudinha

no quente meio-dia de Maio

Começar o poema

como quem sente a liberdade dos pássaros

cruzando a imensidão do céu

Começar o poema

como barco sulcando as marés vivas

do oceano

Entre o começar e o finalizar

há um  imutável sopro de vida.

Do que gosto

Gosto de gente que veste sol.

Que lava a cara com gotas de chuva.
Que não mente hipocritamente
e cujo coração alberga uma mente despoluída.

Gosto de gente que ama a palavra
não como arma mas como flor de girassol
que enfrenta e roda o sol. Não com medo.
Mas com a força que a mente traduz no coração.

Gosto de gente que escreve a rir
mas que sílaba a sílaba goteja versos,
lentamente, de alma que não sabe mentir.

Gosto de gente sem preconceitos.
Que diz do que gosta mesmo que seja
o melhor dos outros e o pior de si.

REGRESSO

Regresso  como se uma estranha dança

movesse o mais hesitante dos meus passos.
Regresso à simplicidade dos gestos,
à contemplação da vida junto dos abismos

onde se precipitaram os dias que, para nós,
sempre estiveram destinados.
Regresso, para resgatar os sonhos
que ainda respiram luz à tangente da noite.
Regresso, ao corpo faminto de sol,
ao lume das giestas,
para que este não morra na terra fria,

nem viva na gélida sombra

que me arrasta consigo ao esvair-se no tempo.

 de,  Albino Santos

Poema e imagem in Polyedro 

Natal

Natal

Um anjo imaginado

Um anjo dialéctico, actual,

Ergueu a mão e disse: - É noite de Natal,

Paz à imaginação!

E todo o ritual

Que antecede o milagre habitual

Perdeu a exaltação.  

Em vez de excelsos hinos de confiança

No mistério divino,

E de mirra e de incenso e oiro

Derramados

No presépio vazio,

Duas perguntas brancas, regeladas

Como a neve que cai,

E breves como o vento

Que entra por uma fresta, quezilento,

Redemoinha e sai:

À volta da lareira

Quantas almas se aquecem

Fraternamente?

Quantas desejam que o Menino venha

Ouvir humanamente

O lancinante crepitar da lenha?

Miguel Torga in “Poesia Completa II”,a págs. 686

A TODOS DESEJO UM

a canção das ondas

Tatyana Markovtsev

Escuta

a canção das ondas

na constância do seu rumor

Envolve

o olhar no azul do firmamento

Sente 
o silêncio da lua

E  voa 
nas asas dos teus sonhos.

Anoiteceu.

Setembro

Pintura de Helen Cottle

Em Setembro,

florescem palavras
na areia molhada

de sensações

Em Setembro,
assoprado de mil gotas

germinadas em brancas nuvens
ouso ser maresia

para colher a essência
da harmonia

Setembro

és
Poesia!

Fragilidades

“Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As palavras são para mim corpos tocáveis, sereias visíveis, sensualidades incorporadas.  

[…]

Não tenho sentimento nenhum político ou social. Tenho, porém, num sentido, um alto sentimento patriótico. Minha pátria é a língua portuguesa. Nada me pesaria que invadissem ou tomassem Portugal, desde que não me incomodassem pessoalmente. Mas odeio, com ódio verdadeiro, com o único ódio que sinto, não quem escreve mal português, não quem não sabe sintaxe, não quem escreve em ortografia simplificada, mas a página mal escrita, como pessoa própria, a sintaxe errada, como gente em que se bata, a ortografia sem ípsilon, como o escarro directo que me enoja independentemente de quem o cuspisse.

Sim, porque a ortografia também é gente. A palavra é completa vista e ouvida. E a gala da transliteração greco-romana veste-ma do seu vero manto régio, pelo qual é senhora e rainha.”

Bernardo Soares, in Livro do Desassossego, 259, a págs. 254/255

Entre o céu e o mar

Acordei tarde com o sol entrando no quarto.

O meu fiel Sting, no terraço, feliz, numa dança cabriolante, tentava apanhar um insecto que se entretinha, irritante, a segui-lo.

Apetece-me o sabor do café e corro para a cozinha. Olho através da janela: quatro barcos navegam num manto azul da cor do céu e esperam, provavelmente, a entrada no porto mais próximo.

O sol brilha, alegrando o meu dia.

Pintura de Jacqueline Nibelle

Sol!

Tu que abres

as portas da alma

como rio sulcando

as duras rochas da serra,

seca os leitos

de terra encharcados

floresce no corpo gelado  

das gentes sem abrigo

e acalenta seus dias.

E na terra fermentada

germina raízes de alimento,

acalma as bravias ondas do mar

e segura nas finas redes o peixe

que o forno quente irá assar.

Para todos...

No ano em que o lajedo da eira 

se encheu de granizo nós éramos crianças. 

Um arco de luz rodeava as nossas mãos disponíveis.  

Eram de neve os pássaros 

que nos esvoaçavam no olhar. 

Como se fossem anjos, como se fossem pétalas.  

E nós éramos crianças: o tempo em que a inocência 

nos torna indiferentes à magia dos lugares.

Graça Pires in Infância.

de Caderno de significados, 2013

Escrevo para expurgar o inexplicável

Pintura de Francine Van Hove

ESCREVO PARA EXPURGAR O INEXPLICÁVEL,
folgar o preenchimento, legitimar a causa,
esbater em palavras o efeito escravo
do silêncio, o voo enclausurado das asas
nas velas de cinza, no entalhe da folha
algemada a castiçais de preces

Escrevo na submissão do espaço, os sentidos
mudos do diálogo amotinado,
a estridência de clamor infinito, no movimento
ininterrupto, íntimo de espectros

Escrevo dentro dos contornos burilados,
o cansaço incabível do sono, o pavor da vigília
desprovida, desconcentrada, assaltada
de delitos

Escrevo-me e respondo-me, sucessivamente,
na demência encastelada de arrumação secreta,
encavalitada de arestas e de cumes,
no volume lascivo do fôlego

Escrevo-me e rescrevo-me, e resigno-me
ao silêncio revezado de gritos,
embezerrados

Escrevo-me e deito-me,
na amplitude pontuada, a cabeça
apenas, repousada nas virgulas,
a repisar as cismas nas pausas,
o clamor incandescente, tatuado,
na exaltação luminosa dos espelhos

E são as letras os meus sentidos
E são as palavras a minha música
O texto gradeado sobre branco
o meu avesso desgastado,
sulco e sombra

Assim, sou e impeço-me, desnecessariamente
verto-me, no decalque da tinta, neste dialecto
lácteo, insondado
que escrevo, leio, mas não domino,
ouso

Poema de Manuela Carneiro in  Lector 

Sentires...

Sonho poesia no silêncio da música que toca o raiar do dia.
No jardim do mundo, o horizonte é céu onde descubro o arco-íris por entre as nuvens que dissipam gotas de chuva sob as pálpebras do universo.

Sentir o infinito a cruzar o corpo na brisa da madrugada que se não sente.
Renascer ao som dos pássaros voando na penumbra da manhã entoando "Dante's Prayer"…

Palavras perdidas no tempo sem palavras; isoladas no silêncio da música e nuvens de mar cor de espuma.
Pensamento em passeios de lua no murmurar de ondas bravias no sussurro do firmamento.

Entre a linha do horizonte e o sentir há um momento de solidão quebrado pela ilusão da magia do sentimento que brota como uma onda do coração.

Mergulho nas estrelas de eternas memórias, em noite profunda, onde os sonhos ainda são possíveis.

de, Otília Martel (Menina Marota)
in, Olhos de Vida, pág. 159

Ilustrações de Catarina Lourenço
Editor, Designer, Realizador e
Editor do vídeo constante do livro: André Gaspar

P.S. Este texto foi escrito, madrugada dentro, ao som de "Dante’s Prayer" a música constante do vídeo abaixo e cantada por Loreene McKennitt.

(Desligar a música de fundo do blogue para ouvir o vídeo, p.f.)

Somos a sombra de uma vara

Jaime Best

De pé, demoradamente invocando

o grito do destino, somos a sombra

de uma vara, presa à inclinação do sol,

que define a vertigem que nos derruba

e que nos ergue.

Graça Pires

  Uma vara de medir o sol, pág. 35

(2012)

“a flor que havia na água parada”

Imagem da Net

XV

Estamos todos cansados de esperar

o que nunca virá,

de subir às ameias e espreitar,

de nos deitarmos no chão para escutar

a voz que ainda não esteve nem estará

junto de nós para nos consolar.

À volta só o silêncio e a solidão

respondem ao nosso olhar que não descansa

e ao nosso sequioso coração

a quem disseram que tivesse esperança.

Maria Judite de Carvalho

  “a flor que havia na água parada”, pág. 33 

A última noite de Maio.

Pintura de Rob Hefferan

Quantas últimas noites já por nós passaram?

Amanheceu. Do outro lado da cama, o lençol bem esticado revela a falta de um corpo que o ocupasse. O teu.

O frio da manhã, que se pressente quente, eleva-se do teu lado da cama, como fumo do cigarro que já acendeste, quando levo o café à cama onde dormes desde o dia em que de mim o teu olhar fugiu, numa última noite em que os nosso braços se tocaram numa despedida e noutros te albergastes, indiferente à minha dor.

Voltaste, é certo.

Acompanhado da doença que dorme contigo. E do cheiro da outra que ainda pressinto no teu corpo.

Voltaste uma noite. Seria a última de Maio?

O olhar frio e triste pedia também o que os teus lábios murmuraram… “Toma conta de mim… Não me abandones, por favor. Só a ti tenho…”

Já lá vai uma década.

Para mim, cada noite, é a última de Maio.

 

(31.Maio.2010  - Originalmente escrito no Blogue Cleopatra Moon em resposta a um desafio lançado para este tema)

Existência...

Não há palavras

nem nada para dar

não há sorrisos

nem carícias

Nem vontade para amar…

Há gotas que caiem

de mansinho

do meu olhar

Não há palavras

há imenso vazio

de nada partilhar.

Livre imaginação

Pintura de Nela Vicente

É porque ninguém me ouve

e ninguém me vigia

e ninguém me acolhe

que a minha imaginação é livre

e o meu espaço permanentemente novo

Se algum deus habita este vazio

é o deus do vazio

um deus que perdeu a sua densidade enigmática

e é apenas o espectro de uma radiografia branca

Ergo como um insecto

as frágeis antenas para o espaço

Sinto a ébria lucidez

da minha liberdade

Posso dizer tudo porque a leveza é transparente

porque reconheço

os anéis do silêncio o leque

de uma linguagem nova

Na minha garganta abriu-se o poço do oásis

e o vento da imaginação sublevou-se nas minhas veias

Sei que habito as palavras com os meus lábios solares

ou os seus lábios de noite

É por elas que sinto o sabor do pão e da terra

e vejo as cintilantes arcas das constelações

Tudo é puramente imaginado tudo é prodigiosamente real

Ninguém me segreda os nomes que irei dizer

com a limpidez do sal ou duros e negros como a obsidiana

Ninguém me impede que envolva num arco

a cruel doçura de um sexo vermelho e puro

Ninguém me proíbe que me multiplique que me dilate

para ser cada vez mais a floração do espaço

na sua liberdade de ser cada vez mais espaço

Poema de António Ramos Rosa in, Os Animais do Sol e da Sombra

Não se perdeu nenhuma coisa em mim

Pintura de Sevim Yılmaz

Não se perdeu nenhuma coisa em mim.

Continuam as noites e os poentes

Que escorreram na casa e no jardim,

Continuam as vozes diferentes

Que intactas no meu ser estão suspensas.

Trago o terror e trago a claridade,

E através de todas as presenças

Caminho para a única unidade.

Poema de Sophia de Mello Breyner Andresen

Poema de Natal

Não digo do Natal – digo da nata

do tempo que se coalha com o frio

e nos fica branquíssima e exacta

nas mãos que não sabem de que cio

nasceu esta semente; mas que invade

esses tempos relíquidos e pardos

e faz assim que o coração se agrade

de terrenos de pedras e de cardos

por dezembros cobertos. Só então

é que descobre dias de brancura

esta nova pupila, outra visão,

e as cores da terra são feroz loucura

moídas numa só, e feitas pão

com que a vida resiste, e anda, e dura.

Poema de Pedro Tamen

Liberdade...

Quando era menina dizia que a liberdade era o pássaro que tinha no coração a querer voar... 


 
Fotografia de Andre Kohn