Muros...

Fotografia de Scarabuss

Às vezes sinto um nó apertar-me o peito e distraio-me da dor, olhando para lá do horizonte, onde o mar se junta ao céu e formam ondas de espuma com que lavo a minha alma de Menina adormecida nos braços da sua Mãe e assim quero permanecer.

Às vezes a dor é tão grande que sai do meu peito e flutua no ar até eu adormecer.

Às vezes o espanto da existência permanece em mim como que alertando-me que há mais vida para além daquilo que já vivi.

Às vezes recordo o tempo em que me doíam o silêncio, a ausência, a palavra-pedra, a grosseria com que a minha alma era ferida, até que um dia, deixou de doer.

Às vezes, mas só às vezes, recordo aquele dia em que, sem saberes, fui ao teu encontro e, na larga Avenida que me levaria a ti, passaste com outra ao lado e o sorriso dos teus olhos não foi a mim que envolveu.

Às vezes, recordo o muro de arame farpado que em mim se cravou, e a dor desse momento, para lembrar-me que não vou voltar a sofrer.

Às vezes, mas só às vezes, penso na beleza do sentimento que se perdeu…

Fácil

Art by Ragne Sigmond 

É tão fácil acreditar e desacreditar.
É tão fácil aceitarmos a alegria e
tão difícil aceitarmos a perda,
seja ela qual for.

Sonhamos a liberdade,
até a de pensarmos que
temos liberdade de sonhar e sermos livres.
Mas seremos afinal livres?


Sonhar é fácil.
Como voar…

Voamos na aragem do tempo,
na utopia que tudo permite e
nos oferece o acontecer.

É livre o pensamento,
é livre o amor que povoa os corações,
é livre a música que compõe a melodia,
é livre o mar que de onda em onda nos vem banhar,
é livre o olhar que nas cores do mundo se quer encantar.

Sorrimos à liberdade da Vida.
Desejamos ser pássaro e voar
por entre as nuvens, alcançar o firmamento,
transformando-nos num ponto visível do cosmos,
onde tudo pode acontecer.

Há dois tempos de vida eternos.
Nascemos e morremos
sem querermos.
Esta é a verdadeira
Liberdade do Universo.


Tudo o resto 
é o que conquistamos
por acréscimo.

Música e palavras...

Imagem de Tony Hawk


Há no mistério das palavras
viagens indecifráveis
desejos omitidos
tristezas alienadas
alegrias sentidas
lágrimas partilhadas.

Há no mistério da música
a alma da arte do sentir
o pilar que sustenta o enigma
de geração em geração.

O sopro a solo único bendito
do canto da alma de amar
sempre e sempre o Dó e o Fá
que bailam com o Si e o Mi
que velejam em Ré ao
Sol da esperança do Lá…

Na ternura do abraço da conjugação
palavras e música despem-se de preconceitos
e juntas
dançam a melodia do meu coração.

Fonte de Vida

Imagem Rodney Smith

Que dizer da água que chora um tempo vivido?

Ela corre na bica do pensamento.

Triste? Sofrido?

Que importa?

Se no correr límpido

a alegria se lhe junta,

gota a gota,

e como em cada novo amanhecer

o Sol desponta

trazendo novo dia.

Corre, água pura da fonte,

lava a mente de sofrimento

e na alegria do sentir,

momento a momento,

o prazer do sol no horizonte,

rasga o sorriso e sente na pele

a frescura desse líquido puro,

que mata a sede e nos lábios perdura.

.

Cartas de Amor...

Pintura de Charles Joseph Frederick Soulacroix

Há muito que não escrevo cartas de amor.

As últimas que escrevi não obtiveram resposta e decidi que não iria escrever mais.

Sentir o amor dentro de mim e partilhá-lo de uma forma que me faça feliz ou então tomar como se fosse para mim uma carta assim.

Fechar os olhos e imaginar que a brisa me toca, me arrepia, me faz suar, que o meu olhar toca algo de mágico que me leva por sonhos em leito de mel onde duas bocas se fundem num hino de amor.

Imaginar-me tocada pelo vento e nos meus cabelos a brisa em mim soprasse como duas mãos que ternamente me cingissem e na leveza do meu corpo se acostasse como a rocha que segura as ondas do mar …

Amo o amor que me faz sentir tanto amor. Amo as palavras que não transparecem do meu ser sedento da magia que o amor cativa a cada instante.

Amo o finito e o infinito porque amo cada instante, cada pulsar, que na brisa se deleita.

Sinto o amor.

Mas não o escrevo, nunca mais, numa carta.

Escrevo-o com o meu sangue na raiz do tempo e das memórias.

E aqui.

Poema de Natal...

(colecção particular)

Quando um ramo de doze badaladas
se espalhava nos móveis e tu vinhas
solstício de mel pelas escadas
de um sentimento com nozes e com pinhas,
menino eras de lenha e crepitavas
porque do fogo o nome antigo tinhas
e em sua eternidade colocavas
o que a infância pedia às andorinhas.

Depois nas folhas secas te envolvias
de trezentos e muitos lerdos dias
e eras um sol na sombra flagelado.

O fel que por nós bebes te liberta
e no manso natal que te conserta
só tu ficaste a ti acostumado.

("Falavam-me de Amor", de Natália Correia
in, "O Dilúvio e a Pomba"
Publicações D. Quixote, 1979)

Volúpia...

(Desligar a música da página, ao fundo do lado direito)

Era já tarde e tu continuavas
entre os meus braços trémulos, cansados...
E eu, sonolenta, já de olhos fechados,
bebia ainda os beijos que me davas!

Passaram horas!… Nossas bocas flavas,
Muito unidas, em haustos repousados,
Queimavam os meus sonhos macerados,
Como rescaldos de candentes lavas.

Veio a manhã e o sol, feroz, risonho,
entrou na minha alcova adormecida,
quebrando o lírio roxo do meu sonho...

Mas deslumbrou-se... e em rúbidos adejos
Ajoelhou-se... e numa luz vencida,
Sorveu…sorveu o mel dos nossos beijos!

(Poema de Judith Teixeira in "Madrugada" 1925)

(Poema originalmento colocado aqui)

Espero-te

Imagem de Marcin Nawrocki

Espero-te na praia deserta dos meus sonhos
quando o sol entra no mar, cansado,
 e dá lugar à lua para que me envolvas 
nos teus braços

Espero-te para lá de todas as mágoas
que o coração sente 
e a boca antes de beijar mente 
em palavras que o coração não dita

Espero-te no desejo carnal do teu abraço
que a lua encobre, zelosa, desviando o
olhar, para que possas cobrir meu corpo
no teu beijar

Espero-te na singela leveza do pensamento
que voa para lá do infinito e se queda
balbuciante,
 no fogo paciente do corpo
que te anseia.

Espero-te ao pôr-do-sol do
pensamento…

Flores

Feitas de tantas formas graciosas,
- Das tulipas aos brincos-de-princesa -
Pétalas de veludo, como as rosas,
Ou dos jasmins a terna singeleza.

Tingidas de mil cores, são tão vistosas
Que os artistas lhes pintam a beleza;
Fragrâncias delicadas, preciosas,
São símbolos de afecto e de pureza.

Celebram os amores, decoram lares,
Ornamentam os deuses, nos altares,
Chegando a adornar até a morte!

A Sábia Natureza, no entanto,
Efémero criou todo este encanto,
Talvez lembrando a nossa própria sorte!

Soneto de João Oliveira

Momentos

Na sinfonia apetecida

por entre folhas 

que o vento desliza,  

meu pensamento corre sereno, 

adivinhando a ternura do coração.

Pelos raios do sol encoberto

pulsam nuvens azuis

que bailam nos meus olhos.

Na calma da maré

reencontro-me 

e nos seus braços me quedo.

Art by Hory Ma

Palavras

Imagem Google de autor desconhecido

Em horas escolhidas ao acaso
recordo palavras que me trazem
outras palavras, outros sons,
outras sombras;
palavras redondas como os seios
das meninas, em cujos olhos
se anuncia um brilho inquietante;
palavras que resvalam pela fala
e transformam o vulto
incerto das mãos em pássaros
ébrios de fogo, ou explodindo de luz
como se fossem astros;
palavras sangrando na boca,
ou um desvio, tecido às cegas,
para deixar entrar a noite.

(Graça Pires
in "Não sabia que a noite podia incendiar-se nos meus olhos" Pág 30)

Tarde Solar

Ragne Sigmond

Norte que caminhas

desnorte que imaginas

por vielas e lugares

percorridos no silêncio

dos porquês

o desejo de não afastar

a esperança que o destino

antevê.

Norte desnorte

Vida que é oferecida

em momentos sublimes

de fantasia nunca perdida.

Encontro

Um barco desliza nas águas ao de leve sonoras.
Enquanto a noite desce como um lençol suavemente escuro
apagando o rio, que era azul
e agora já é um espelho prateado deitado sobre o mundo.
Alongado pela vastidão que se recolhe nos olhos de quem só olha.

Há em tudo uma paz impossível, e eu vejo o teu rosto e tu pareces não ser.
Olho-te de novo, e tu olhas-me assim:
tão perto e tão longe, no fundo de mim, que me deixas mais nu.
Eu sei:
és aquela que me ama do fundo das águas
que agora nos unem.
Eu sou aquele que procura
e te dá o silêncio inteiro das minhas duas mãos nas tuas.
Pois, no fim desta escuridão
somos sempre sozinhos.
A partir de agora, entre nós
não haverá mais segredos.

Poema e foto de José Alberto Mar
- In, Colectânea "Os Dias do Amor". Pág. 304,
Editora Ministério dos Livros.2009

Pina Bausch

As palavras de um Poeta numa homenagem que muito me sensibilizou…

Imagem de Paul Alfredde Curzo

A minha amiga a escritora Amélia Pinto Pais informou-me de manhã - morreu PINA BAUSCH - a grande coreógrafa dos nossos tempos! E comentou “ todos se vão...”

Garantido é que vamos todos!
Ao menos que o Destino nos conserve enquanto a vida tem qualidade física e psíquica e que nos requisite de seguida!

Sou fan de Pina desde que há muito dei por ela, e louvo a tecnologia que nos permite ver/ouvir/sentir os artistas e as obras em registos que repetimos pela vida fora, mesmo depois do desaparecimento físico!

Os meus versos de 1998, celebram isso!

espanto
espanto
é conhecer
que um dia
haverá um momento
único
na terra:
o último que se lembrava
de nós
morreu

momento a que chamamos
o nosso encontro
com o cosmos

Palavras e Poema de carlos peres feio

Se de amor te falasse

Pintura de Alaya Gadeh



Acordei de madrugada
sentindo tua boca
na minha pele
ávida de ternuras
e desejos

Meu corpo abre-se
como um lírio
banhado pelos primeiros
raios da manhã

Quentes teus lábios
saciam a fome
no toque envolvente
das línguas
que se cumprem
no sonho ansioso
da mente.

Com fervor
falei-te de Amor.

Horas...

A esta hora
os pássaros
despertaram
encetando
o voo matinal,
entre raios de sol
que se abrigam, nas
nuvens da Vida.

A esta hora
o mar ondulou
na areia fina
entre os pés
da solidão...

A esta hora
que não é a de todas
as perfeições,
as pedras
gritaram
as ausências
sentidas...

Poema na voz de

José-António Moreira in Sons da Escrita



(Desligar p.f. a música de fundo para ouvir o poema)

Imagem de Fefa Koroleva

Vénus

Pormenor de "O nascimento de Vénus" de Sandro Botticelli

porque me fazes falta, nunca confessarei
sempre tive à perna a minha consciência
é hoje que me livro dela

fiquei a saber que o planeta Vénus
é horrível, sem atmosfera e repleto
de ácidos sulfurosos

e todos sabemos que desde a antiguidade
também chamamos Vénus
à deusa do amor.
isto faz sentido?

então porquê o espanto
ao saber que até há pouco
eras só um nome, e agora

venero-te como deusa do Amor
enveneno-me
como num planeta tóxico

para mim és Vénus
e moras noutra galáxia.


c peres feio

Carcavelos 2009-06-03

O vento da utopia

"

É primavera.
No meu coração florescem
raízes de memórias
mescladas de rosas e jasmins
no perpétuo movimento
da engrenagem do tempo.

Um leve toque
um pequeno som
distinguem-se de
tantos sentimentos
que perduram no vento
da utopia.

Breve é o sonho
que nos aproxima.

Um sorriso
dilata a artéria
desta imensa vida,
onde nada se perde,
tudo se transforma,
até a existência perdida.

Imagem de autor desconhecido

Há palavras...

Há palavras que nos beijam, como dizia O’Neill no seu poema de promessas, que nos transportam para lá de todo o sentido.

Há palavras que doem mais que setas atiradas sem imaginarem que alvos possam atingir.

Há palavras que trazem um pó mágico de alegria que se dão sem perguntarem para que são nascidas.

E há palavras que não são palavras, porque nada dizem, nada trazem e delas nada fica.

Frias, calculistas, intrusas de significados que se balançam de um lado para o outro, mascaradas de verdades mas que delas nada se retira, a não ser a poalha da estrada que o vento leva por outro caminho.

Não sei lidar com estas palavras, como não sei lidar com a frieza delas, com o medo do seu alcance, com a destruição dos pensamentos que cada palavra alberga em si…

Pintura de Javier Azurdia

Nada sei dizer
da palavra
disputada
apodrecida
veloz
como espada espetada
no coração.

Palavras que o vento não leva.

Arrastam-se como estigma de frieza
mascaradas como verdades absolutas
nuas, dissimuladas
no perpétuo movimento
ousado, transcrito
onde permanecerão.

Onde...

Pintura de Carol Gartzman Gooberman

Onde a poesia se exibe como um espectáculo espectacular
não é poesia
onde a audácia do poema não é única
não é poesia
onde a poesia não é inocência de natureza fluvial
não é poesia
onde a poesia não é escandalosamente pura
não é poesia
onde a poesia não é filha do deserto nem da sede
não é poesia
onde a poesia não é presença viva que nasce da solidão e da ausência
não é poesia
onde a poesia não se oferece no seu abandono
não é poesia
onde a poesia não é poesia
não é poesia


(António Ramos Rosa
in "O Sol é Todo o Espaço")